Переписка

Пожалуй, Дима был одним из самых интересных людей, с которыми мне доводилось общаться в интернете. Теперь каждый вечер, я с нетерпением дожидалась часа ночи, чтобы выйти в сеть. Где меня ждало очередное письмо. Этот человек мог писать буквально обо всем на свете - о картинах, книгах, политике, людях, религии. Но, пожалуй, основным его коньком была сама сеть - он знал столько интереснейших адресов, столько, по-моему, не знала и поисковая система. И еще я подозревала, что он мог проникнуть на любой сервер, в любую базу данных, если бы только захотел. В начале мы несколько месяцев просто переписывались, потом решили встретиться. Как-то не заладилось. Пожалуй, слишком трудно было привыкнуть к новому стилю общения с ним. Я была слишком загружена разными делами, да и режим мой - работа, краткий сон с восьми до часу и сеть до утра, не оставляли более свободного времени на гуляние по городу. Да и зачем нам было это мучительно-медленное шатание пешком, когда можно лишь щелкнуть мышкой по кинутой им ссылке и оказаться в любом месте на Земле, в космосе, фантазии или мечте. Не стремился более к личному общению и он. Насколько я знала, местом его работы была какая-то навороченная компьютерная фирма. Вся жизнь в сети, и не надоест же ему. Однажды я, выйдя в сеть, не увидела там его письма. Еще раз проверила ящик. Ничего. Не было моего приятеля и в аське. Начала беспокоиться, ведь находить письма в почтовом ящике стало для меня почти рефлексом. Пустота, нервно барабаню пальцами по столу, ловлю себя на мысли, что это все чушь, но ничего не могу с собой поделать. Он появился буквально через несколько минут, и в окне аськи всплыла какая-то нелепая мешанина из букв и дополнительных символов. "Что за ерунда?" Потом исчез и появился на линии вновь. У меня закралось подозрение, что это вообще не он - предложения печатались очень медленно и с жуткими ошибками и помарками. Такого я за ним раньше не замечала. На мой вопрос, в чем же дело, он заявил, что плохо себя чувствует, но пойти отдохнуть отказался. Постепенно все пришло в норму, и он похвастался, что теперь печатает без клавиатуры. "Вот приколист." Сегодня утром, уже перед самым выходом из сети я похоже наткнулась на страничку фирмы, в которой, как я подозревала он работал. Конечно же меня охватило любопытство и решила туда заглянуть. К сожалению, мой собеседник был категорично против этого, казалось бы пустякового шага. Не понимаю почему. Само собой это меня не остановило, и я кликнула на ссылку. И тут меня выкинуло из сети. И вот незадача, несмотря на все попытки подсоединиться так и не удалось. Вообще-то я обычно не пользуюсь на работе компьютером в личных целях. Но тут, упертое любопытство прочно засело в моей голове, и ради такого случая я решила наплевать на оный принцип. Результат превзошел все ожидания. А точнее оказался таким, каким я его предвидеть никак не могла. На одной из страничек я увидела его фото - в черной рамке, все как полагается. И надпись торжественно гласящую: "Такой-то, такой-то, особо ценный сотрудник скончался…" и тут стояла дата. Я в начале глазам своим не поверила, но оказалось, что это именно так. Так вот, эта дата была уже месячной давности. "Что же это такое получается, выходит я общаюсь с человеком, который уже месяц назад как умер… Бред…" Потом до меня дошло, что это чей-то нелепый розыгрыш. "Убью суку. А как ведь ловко у него выходит стиль письма, все мысли, воспоминания и даже конструкции, построения фраз, один в один, ну прямо как у него… Бред…" Весь оставшийся рабочий день, я сидела как на иголках и с трудом дождалась его окончания. У меня был его адрес, не интернетный, а тот, настоящий, который был записан еще тогда давно, при личной встрече со словами: "Если что, заходи." Сорвалась, и через весь город отправилась туда, разобраться со всем на месте. Дом было найти не так-то просто, но вот и он, буквально взлетаю по лестнице, звоню. Дверь мне открывает пожилая женщина. На мой вопрос "Здесь ли живет Дима?", она молча проводит меня в комнату, но там никого нет, комната пуста. Только выключенный компьютер на столе, а рядом с ним, то самое злополучное фото в траурной рамке. - "Он умер," я вздрогнула он неожиданности, когда она заговорила, - "Уже месяц назад. Я вхожу в комнату, а он как всегда сидит перед экраном. Я его спрашиваю: "Что ж ты здесь, так и сидишь с самого утра? Сколько ж можно!". А он в ответ ни слова и даже не шелохнулся. Я подошла и увидела, что он и не дышит уже, а по экрану строка бегает: "Укуси меня за мозг". - Она обернулась ко мне, - "А ты наверно из этих его приятелей? Все это из-за вас, это вы его убили." Я опрометью выскочила на лестницу. Скажите не культурно? Ну а что мне прикажите было делать? Мне казалось, эта женщина сейчас схватит меня за горло и начнет душить. Уж не помню, как я добралась до дома и вот вхожу в комнату, включаю компьютер. И подумать только, этот ублюдок меня, как ни в чем ни бывало, приветствует. Я в шоке, возмущаюсь подобной наглости. А он: "Я и есть Дима, я же просил тебя не смотреть…" И тут, я опускаю глаза и вижу, что модем не подключен к розетке.

Переписка © 2003 TotenBlut и Карри К.А.Э. копирование запрещено