Омерта. Тень дождя

Омерта Тень Дождя Автор: Виктор Дакруа копирование запрещено I'm wandered to find But still, still I'm not there Autumnblaze "Bleak"        Иногда мне кажется, что я не видел неба уже несколько лет. Хотя, в принципе, после того, что случилось, меня вроде не должны были бы волновать такие мелочи. Просто чистое голубое небо не давит на тебя ещё больше, заставляя снова и снова скрываться под сенью тьмы. Но, если честно, я так и не понял до конца, что именно заставляет меня скрываться. От ненавистных серых туч и проклятого дождя всё равно никуда не уйти.        Порой, когда я смотрю в зеркало, я вижу дождь в собственных глазах. Вы скажете, что это бред, но нет, ни хрена. Это лужи, грязные дождевые лужи вместо моих собственных слёз...        Сейчас я направляюсь домой, если это можно назвать домом. Просто временное убежище. Но в нём по крайней мере сухо, относительно тепло, и, главное, никаких осадков. А если плотно закрыть уши руками, то будет ещё и тихо. Когда же, чёрт возьми, закончится этот проклятый парк? Я блуждаю уже несколько часов и никак не могу найти выхода. Тени дождя преследуют меня, будто хотят что-то...        Нет, я не буду смотреть вниз, ни за что. Не хочу больше видеть эти лица. Я и так постоянно вижу их, когда закрываю глаза. Но там по крайней мере нету кругов от падающих капель. Надеюсь, что и не будет. Дождь пока ещё не смог проникнуть в мою голову.        (Отрывок из дневника Лорена Флетчера) Я не помню, когда это началось, не могу точно посчитать, скольких я убил. Не знаю, кого я убил наяву, а кого во сне. Впрочем, сон и явь давно слились для меня в одну бесконечную линию. Линию, которую не оборвать, потому что она сделана из воды.        Моя жена и сын погибли в автокатастрофе несколько лет назад, опять же не могу сказать, сколько именно. Дорога была слишком скользкой. Не знаю, зачем я вообще пишу всё это. Всё равно это вряд ли кто-нибудь прочтёт. А тем, кто прочтёт, будет глубоко наплевать на то, что здесь написано. Так, подшивка к делу...        Я не пытаюсь оправдаться. Я просто вожу ручкой по бумаге.        Наконец-то я вышел на улицы. Здесь тоже противно, но всё же не так, как в парке. И под ногами хлюпает поменьше.        В данный момент мне нужно просто забыться сном, хоть на некоторое время отдохнуть от всего этого. Поспать, и желательно без сновидений.        Видимо, это какой-то город. Над ним нависает бесконечно серое небо, но всё равно это намного лучше, чем тёмные тучи. В городе есть железнодорожная станция, оттуда я и начинаю свой путь.        Сперва я вижу только дома. Все они абсолютно одинаковые, в каждом по семь этажей (счастливое число, кстати). Окна совершенно чёрные, чёрные настолько, что я даже не вижу, есть ли там стёкла. Дома тянутся вдоль улицы, по которой ползут пожелтевшие газетные листы, подгоняемые слабым ветром. Кроме них, на улице нет ничего, кроме асфальта.        Я иду вперёд, совершенно не представляя себе, что ждёт меня там. Не знаю, сон это или явь, вроде нет никакой туманной поволоки, обычно присущей сну. На всякий случай мой нож со мной в кармане, я крепко держусь за его рукоятку, готовясь встретить опасность. Но на дороге никого нет, и я не чувствуют ничьего приближения…        Постепенно вид впереди начинает изменяться. Кажется, я подошёл к торговому центру. Это здание выше, чем остальные, и, видимо, намного длиннее. Ещё я отчётливо вижу в нём стёкла - похоже, это витрина. Вокруг по-прежнему никого. Непонятно только, откуда берётся свет. Он серый и какой-то скудный, но освещает нормально. А солнца на небе нет, и не просто нет, там не ощущается даже теней облаков, а ведь облака - это первое, на что падают солнечные лучи. Хотя, возможно, их тени просто потеряны, не знаю. Да и сами облака похожи на тающие обрывки сахарной ваты, выброшенные в лужу…        Хорошо, хоть луж не видно. Небольшое, но всё-таки облегчение.        Я подхожу к витрине и стараюсь заглянуть вовнутрь. Сперва мои глаза различают только тёмно-серое пространство, но постепенно… Там, кажется, какие-то фигуры, похоже на манекены. Я стараюсь присмотреться повнимательнее, вглядываюсь в лицо ближайшего ко мне.        И когда его всё же удаётся рассмотреть как следует, всё моё тело пробирает дрожь.        Его лицо совершенно белое, огромные глаза широко распахнуты, но не это главное. На нём как будто застыла маска ужаса, маска, совершенно исказившая черты. Больше похоже на забальзамированный труп, чем на манекен, демонстрирующий новинки моды. Да и одежда на нём была какая-то не такая - вся в жирных тёмных разводах. На его груди красуется синий ценник, но я не могу увидеть, что там написано.        А потом из его глаз полилась вода. Нет, не слёзы, на слёзы это было совсем не похоже. Вода. Грязная дождевая вода.        Я чувствую чьё-то присутствие сзади и резко оборачиваюсь. Шок от манекена нельзя даже близко сравнивать с этим. Я падаю на мостовую, судорожно хватаясь за сердце.        Слышу какие-то гудки, а, может, просто думаю, что слышу (если это не одно и то же)…        Лицо человека, появившегося у меня за спиной, всё в крови. Кровь течёт из его глаз, из носа, из ушей, изо уголков рта, течёт не переставая. Вся его одежда тоже пропиталась в крови, я даже не сразу могу разобрать, какого она цвета. Я опять смотрю на лицо…        Тот парень из парка.        Теряя сознание, я слышу его захлёбывающийся голос, нет, даже не голос, а крик:        - Может, ТЫ вернёшь мне мою кровь?        Тени дождя образовывают размытые узоры на стёклах, их потёки похожи на вытекшие глаза. Глаза, в которых не осталось крови…        Я проснулся одним рывком и резко сел на кровати. Дождь конечно же не прекращался, я плотно закрыл шторы, но всё равно и слышал, и видел его. Да, похоже, всё же проникает…        У двери раздался еле слышный шорох. Или может журчание?        Я почему-то заранее знал, кого сейчас увижу. Нет, дело не в сне… просто знал. Ведь расплата всегда настигает нас, это происходит, так или иначе.        Дверь приоткрылась, и на пороге появился тёмный силуэт. С его плаща ручьями стекала вода, лицо оставалось в тени. Но голос я узнал сразу, ведь я слышал его раньше не только во сне.        - Ты думаешь, что я хочу тебя убить?        Я не отвечал. Не мог ответить - мой язык намертво прилип к гортани.        - Я всего лишь хочу задать тебе вопрос. Помочь я тебе всё равно не смогу. Тебе уже никто не поможет. Никто из живых. Для них ты потерян так же, как и я.        - Мне не нужна ничья помощь. А ты - убирайся прочь, кем бы ты ни был! - это вырвалось у меня изо рта одним словом.        - Я, кажется, уже говорил, что не помогу тебе.        Половина его лица показалась на свет. Я увидел его глаза - крови в них действительно не было. Уже не было. Только серо-голубые цвета, сотканные из застывшего ветра. Его глаза совсем не испугали меня. Даже наоборот, как это ни странно…        Его глаза притягивали, гипнотизировали меня.        - Ты хочешь увидеть их?        Почему-то я сразу понял, кого он имеет в виду.        - Но они погибли. Их больше нет. Машина взорвалась.        - Ты хочешь?        - А ты как думаешь?        - Я никак не думаю. В моей голове сейчас творится непонятно что, и всё благодаря тебе…        - Ты знаешь, где они?        - Я знаю путь.        - Так значит, ты мне всё-таки помогаешь. - Я хочу, чтобы ты убрался. Убрался отсюда. Твоё место среди мёртвых.        - Так ты меня всё же убьёшь.        - Ты и так уже мёртв… И я хочу отправить тебя к ним.        - Как это понимать?        - Отправить к мёртвым. Но не убить. Дождь никого не убивает.        - И я увижу их там?        - Возможно.        Я закрыл глаза и провёл ладонью по лбу. Я понимал, что другого выхода у меня нет. А ведь именно это мне сейчас было нужно как никогда - выход, хоть какая-нибудь дверь.        - Я только хочу спросить. Там нет дождя?        - Нет, и именно поэтому мне туда не пройти.        - Но откуда ты всё это знаешь?        - Ты же убил меня, разве не помнишь? Там, в парке.        Я опустил взгляд. Я мало понимал из того, что он говорил, но всё-таки хотел ему верить.        - Выходи на 95-ое шоссе, желательно на выезд неподалёку от Уорлока. И двигайся в сторону гор, никуда не сворачивая. Там будет лес, именно в него тебе и нужно…        И вот я в пути. Не знаю, что ждёт меня впереди. Он пообещал, что дождя там не будет, и хотя бы ради этого стоит идти. Но пока об этом можно даже и не мечтать. Капли падают с моих пальцев, как падали они с её руки, когда я снимал её обручальное кольцо. Я сохранил его - и сейчас крепко сжимаю в кулаке. Я понимаю, что это глупо. Глупо и смешно на что-то надеяться. Но всё же…        И ещё, с каждым шагом, я всё больше и больше понимал, что уже не являюсь частью этого мира. И это чувство совершенно не вызывало у меня сожалений.        Машины одна за другой проносились мимо, несмотря на мои знаки остановиться. Фары оставляли на одежде следы мокрого света, растворяющегося в бесцветных потёках стелющегося тумана…        Но ветра, как это ни странно, не было. Казалось, он навсегда покинул эти места…